joe blisouto

habían pasado ochenta años y aún estaba sentado en la misma banca... de aquel joven de a veinte tan solo quedaba el brillo de los ojos y aquella sonrisa ajena a todo tiempo... dicen que estuvo así desde que perdió a su hermana... otros dicen que perdió al la novia, pero nadie tiene certeza en el motivo de  verle sentado allí por más de sesenta años, ya sea con sol o en plena lluvia y viento... lo cierto es que me sentí motivado para verle de cerca y tratar de hablarle... era un día de sol, donde la gente va

no respiraba, sin embargo, allí estaba, echado sobre la arena del mar y con un brillo tan especial en los ojos, y una sonrisa encarnada en los labios que pensé que era el muerto más hermoso... traté de levantarlo y me di cuenta que no pesaba nada, como una espuma, un sueño quizá... le cogí de la mano y me lo llevé hacia la mar... como no pesaba nada lo puse como un flotador... nadé y nadé hasta llegar a un lugar lleno de peces voladores... por un instante pensé en ser como ellos, y en ese instante, el ser

cogí el teléfono y lo llamé... contestó con su voz caída, quizá por su edad, o porque recién se levantaba... le pegunté cómo se sentía... bien, muy bien, respondió. hubo silencio entre ambos porque no sabía qué decir... no te preocupes, me dijo, todos vamos a llegar a esta edad, donde nadie se pregunta qué habrá mañana... tan solo    cierras los ojos y recuerdas cosas que has vivido y sientes que quisieras volverlas a vivir... la gente me mira cuando paso por las calles... quizá sea por mi edad, pues, ya sabes que tengo más de cien años y aún

tengo ochenta años. mi hijo es panadero. es un fracasado de dos por medio... sin embargo, es mi hijo y le quiero con todos sus defectos, aunque nunca se lo diga. sólo tu, mi pequeño ángel, tú que me acompañas día a día, como suele hacerlo quien tiene sombra o un buen santo tras su espalda... mi hijo es muy feo, pero para mis ojos llenos de amor, es el mar hermoso, puede que el amor sea el regalo mas grande que dios me ha dado...

me dicen loco, me gusta escuchar tanto como leer, me gusta escribir pero no tanto como ver TV, o la belleza que se presenta en sus infinita formas, iluminadas antes mis ojos como el reflejo de un lago triste y solitario...

tengo las manos llenas de barro... el laboro de todos los días acaba mis ganas de vivir... quisiera hacer el amor una que otra vez, tener un hijo de ello y agradecer al buen dios tanto amor que me da... ya con las manos mas limpias, pido al buen dios que alumbre mis pasos y así, llegar a sus brazos...

soy y no soy panadero... desde hace más de veinte años vendo pan... sin embargo, no sé cómo se hace el pan... tan solo busco un panadero y le pago para que produzca el pan... dicen que cuando uno nace parado todo le sale mal, si sale de costado regular y si sale de cabeza todo le sale peor... nunca pregunto cómo he nacido, tan solo vivo, respiro como suelen respirar los que hacen el pan o no... cuando llega el fin de semana vienen todos los que hacen el pan y tengo que pagarles, uno detrás del otro... imagino

pido al buen dios

que me de mucha paciencia

y así

amar a quien debo o no...

que alumbre mis pasos

en un mundo lleno de bondad

rodeado de hermanos y hermanas

perdidos en el tiempo...

pido al buen dios

darme claridad

y así 

contemplar iras, deseos y apegos

que llegan a su templo

buscando un espacio

para volver a respirar

pido al buen dios

que me una con mi ser

y así

sentir su aliento dentro y fuera de mí...

pido al buen dios

que me ayude a ser un hombre,

un ángel

un perro

un ser lleno de

sentando en la tienda recuerdo el día en que empezó todo... mi madre esperando en casa, cocinando, lavando, pensando en las cosas que tienen las cosas... mis amigos parados en una esquina, uno que otro laborando, pensando en el mañana, en el futuro incierto o luminoso... es cierto que de noche nace el poema y muere el poeta... debe ser cierto que los dioses tiene nombre propio y un desteñido apellido... la cumbre de todas las montañas se encuentra bajo toneladas métricas de agua salada... estoy aquí, bañado en sudor, pensando en las cosas que jamás haré, en mis sentimientos